« Dans les cimetières, ce qu’on met en terre ce sont des sourires de toutes les couleurs. » C. Bobin

Il y a les boîtes à bonbons, les boîtes de conserve, les boîtes à mouchoirs, les boîtes aux lettres, les boîtes de nuit, les boîtes à outils, les boîtes à souvenirs.

Et puis il y a les boîtes dans lesquelles on met les gens.

Je ne te connaissais pas il y a quinze jours, pourtant ton cœur qui s’est arrêté de battre ce matin, ta femme que tu nous demandais l’autre jour et que tu laisses  aujourd’hui sur le carreau, tes yeux desquels se dégageaient une réelle lueur et qui ne brilleront plus jamais : tout cela me meurtrit.

Il y a trois ans encore tu dévalais les pistes de ski, à quatre-vingt-six ans. Il y a une semaine tu devais rentrer à la maison. Il y a trois jours tu essayais de recouvrer la marche, tu y mettais toute ta force. Même hier ta peau était encore chaude, je trouvais que tu avais meilleure mine, et tu essayais de nous dire des choses qu’on n’arrivait pas à comprendre; je regrette de n’avoir pas essayé plus longtemps, c’était sûrement important.

La rose de ta chambre fanera après toi.

Je pensais que tu allais t’en sortir, j’y croyais vraiment fort, et puis ils ont décidé d’arrêter les médicaments, d’arrêter les piqûres, les perfusions. Ils te disaient trop vieux, et trop dément. Mais moi je sais bien que tu étais encore entier, je puisais un peu de ce que tu étais dans ton regard, je comprenais exactement pourquoi l’on t’avait aimé. Et peut-être que tu t’en serais vraiment sorti, s’ils n’avaient pas abandonné ?

Les brancardiers attendent dans le couloir, ils vont te mettre sur une planche en métal, ce que ça doit être froid, dur et inconfortable. Est-ce que ces choses-là, bassement humaines, t’importent encore ?

Je ne sais pas ce qu’on devient
après le dernier soupir.
Mais une chose est sûre,
quand ils t’auront mis dans ta boîte,
tout à coup,
ce sera une boîte à trésor.

Cloud in the hand!

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